Nada tienen de especial dos hombres que se dan la mano. Todo se vive diferente cuando por unos días estás acompañado. Madrid adquiere un brillo especial y no sólo por las luces de navidad. Es muy gratificante ir cogido de la mano de un hombre que conserva el mismo entusiasmo por las cosas que un niño, con todo lo bueno que ello conlleva y con todo lo malo también.

Llegó hace cuarenta y ocho horas a Madrid con su maleta cargada de cariño aséptico. Las reglas eran nada de mariposas en el estómago y muchos besos, abrazos y sexo para recargar las pilas. Ayer estuvimos todo el día paseando. Chueca, la Plaza Mayor, la Gran Vía, y casi siempre cogidos de la mano, más allá de las miradas, incluida la de Jaime Peñafiel, a quien nos cruzamos.

Y por la noche estuvimos viendo el musical Hoy no me puedo levantar. De casualidad, conseguimos dos entradas en muy buen sitio para el mismo día. Fue espectacular y me encantó disfrutarlo con él. El ver el brillo de sus ojos expectantes por la felicidad de estar allí, similares a los de un niño que va por primera vez al circo, no tuvo precio alguno.

No han sido unos días perfectos (crisis incluida), pero se acercaron mucho… Su cariño (no sé si aséptico o no) se ha metido debajo de mi piel y no estoy dispuesto a que se escape tan facilmente. Él volvió ya a su tierra y será complicado volver a vernos. Pero de entre todo lo que he aprendido de él en estos días, destacan tres cosas. La primera es la importancia de tener amigos así que te regalan su cariño en noches de soledad. La segunda, que hay que estar un poco locos en la vida, y la tercera es que hay que vivir el momento…

Carpe diem…

Simplemente, gracias.

PD: Me voy ya a mi tierra para pasar las navidades, así que muchas felicidades para todos…

¿Qué esperas de nosotros? ¿Qué te gustaría hacer? Pues… Me gustaría hacer cosas nuevas…

Esa ha sido mi respuesta más ingeniosa. ¿Qué quién hacía la pregunta? El director de una empresa al que le envié le dirección de mi blog y con el que comí hoy. Ha sido algo así como cuando a una miss le preguntan ¿Cuál es tu mayor deseo? y responde La paz en el mundo. Y en ese punto, todo el público asistente se levanta para hacer la ola…

Todo pensado, mil ideas ingeniosas y, cuando llega la hora de la verdad, tartamudeas. Hay que joderse… Y cuando ya parecía que todo iba a pasar sin meter la pata en nada, casi le saco un ojo intentando partir la tarta de ciruela que habíamos pedido de postre.

Me estoy planteando cambiarme el apodo de El Castigador por el de Paco Martínez Soria…

Al final, todo bien. He quedado en presentarle un proyecto.

Siempre es interesante cambiar de rol, sacar de lo más profundo tu espíritu castigador y jugar a la seducción. A los hombres les encanta jugar con fuego. Pulsan la tecla que te activa sólo para ver hasta donde eres capaz de llegar y se sorprenden cuando comprueban que estás dispuesto a hacerlo muy lejos…

El sábado, sin darme cuenta, me convertí por un momento en objeto ardiente de deseo. Cual Lolita a la que observan en la distancia, sobre mí se clavaba la mirada de un conocido con novio en paradero lejano. A ti no te miro más que no puedo soportarlo, que eres la tentación y yo soy débil… Esas fueron sus palabras justo antes de pasar su mano por mi cuerpo sin que nadie se diera cuenta, en la oscuridad de un pub…

Tras comprobar mi reacción, su única respuesta fue alegar a la presencia de sus amigos disfrazada de una falsa moralidad que trató de venderme entre explicaciones confusas y sin sentido. Esta noche me daré cabezazos contra la pared…, añadió… A lo que respondí que hay trenes que sólo pasan una vez en la vida. No me digas eso. Quien sabe la próxima vez que nos veamos… Lo dudo mucho. Pues por mi pueblo pasan muchísimos trenes. Sí, tal vez, pero el mío no…

Y por primera vez en mi vida, una chica, entre copa y copa, se me acerca y me dice que es todo un desperdicio que yo sea gay. Yo que siempre lo había escuchado de tipos como Jesús Vázquez o Nacho Duato. Y resulta que yo también lo soy…

Jamás pensé que me gustaría tanto que me llamaran “desperdicio”…

No sé lo que es, pero algo está pasando. Yo, que era invisible al ojo humano, empiezo a desatar pasiones. Como soy un caballero, no contaré con quien me acuesto ni con quien me levanto, más que nada porque no me gusta alardear de algo tan superficial como de quien me llevo a la cama. Eso se queda para mí y para quien me acompañe a revolver las sábanas (anotación: con esto no pretendo criticar a quien cuenta su vida sexual, ni mucho menos. Que nadie se altere).

El tema es que en las últimas semanas algo ha cambiado. Ligo bastante y yo, que no estoy acostumbrado, me siento un poco perdido. El otro día iba por la calle y un chico se me quedó mirando. Yo seguí caminando y él no dejaba de proyectar sus ojos sobre mí. Al final, me esperé un poquito para poder hablar con él y me dio su número de móvil. No hemos quedado después, pero que nadie me niegue que eso no da un subidón de autoestima enorme…

Y ahora, me entero que al médico que me estuvo viendo hace unos días no le importaría conocerme…

Como diría Julieta Venegas, será que hay algo más que a simple vista no se ve… ¿Será que me he rapado?

Es curioso cómo un olor puede definir a una persona. Y me refiero a un buen olor… Con sólo pasar su mano por tu cara, sientes un aroma especial, diferente, nuevo, quizás único. Luego llegas a su casa sin él y ese olor lo impregna todo. Dejas de saber si es él quien regala su aroma al resto de las habitaciones o, sin embargo, son los aposentos los que le dan ese olor tan característico.

Él llega y ese olor se intensifica. Es dulce y muy agradable, pero no podrías decir a qué se parece. Ni fresa, ni vainilla, ni coco, ni melocotón… Huele simplemente a él.

Al día siguiente llegas a tu casa. Te hueles la ropa y ahí está él. Respiras y ahí está él. Te duchas y, aún así, ahí está él…

Siempre es bueno encontrar nuevos amigos que huelen tan bien…

Tengo los pies que no me los siento. Necesito un novio que me dé un masajito en los deditos y que luego… En fin, me voy a callar mejor, que mi blog es un blog de orden y las necesidades primarias son personales e intrínsecas de uno mismo…

A lo que iba, que después de una comida familiar (los señores progenitores de El Castigador han estado esta semana viendo a su pequeñín en los madriles), he decidido marcharme al centro gay de la capital a derretirme los euros que me han dado por mi santo (celebrado últimamente). Así que nada, ¡a tirarse a la calle se ha dicho! Hortaleza, Fuencarral, Gran Vía…

Primera parada: una librería (gay). Y me toca las pelotas que haya librerías gays. ¿No puede haber una sección dentro de las librerías normales? (esa ha sido la reacción de Skype cuando se lo he dicho, para que luego no me acusen de plagio…). El caso es que me ha gustado bastante. Muchos libros de temática homosexual, para hombres, mujeres… Iba a comprar un ejemplar, pero no sabía cual. Así que me gustaría que me recomendarais alguno que hayais leído. Una novela, a ser posible.

Luego ya me he ido a ver ropa. Tenía 150 euros de presupuesto y claro, con ese dinero, mi idea era volver a casa en plan Pretty Woman, todo cargado de bolsas y con muchas cosas. Y nada, todo más caro… Además, no me aclaro en las tiendas esas pequeñas en las que tienes un chulazo (que sí, que está bueno…) mirándote con cara de mala ostia… Y es que debe ser que uno lleva el letrero de muerto de hambre escrito en la cara.

Al final me he ido a mi terreno, o sea, a las franquicias. En el H&M me he comprado un abrigo ideal de la muerte, negro, de esos con dos hileras de botones… Vamos, mezcla de sobrio, fashion y elegante, así como es uno. Y también unos pantalones de corte ajustado, para lo que viene siendo marcar…

Y luego, llegó mi perdición: las zapatillas. He encontrado las zapatillas de mi vida. Son de la marca Diesel y me gustan en dos colores, unas en marrón y verde, y otras en celeste y marrón. ¿El precio? 69 euros… Hay que joderse con el numerito… Pues nada, que como uno tiene el sentimiento ahorrativo grabado a fuego desde que subsiste como puede en la capital, me cuesta mucho gastarme las pelas. Con lo que yo he sido… Así que no sé qué hacer. ¿Me las compro o no? Aysss… Si es que lo que yo quiero es comprarme mil cosas que cuando me las ponga esté totalmente irresistible y castigador…

Me declaro fan del Queen. Para los que no sean asiduos de Chueca, supongo que no sabrán de lo que hablo. No, no es el grupo liderado por Freddy Mercury, no. Se trata de un pub. No es demasiado grande, pero da la casualidad de que cada vez que he ido allí, me lo he pasada muy, pero que muy bien.

El sábado estuvimos en el sitio en cuestión Skype, mi compañero de piso (totalmente hetero), una chica que acompañaba a éste, y yo. Me he dado cuenta de que si uno pretende ligar es más fácil ponerse a hablar con chicas. Sí, no os asusteis… Es muy probable que la chica en cuestión tenga, al menos, un amigo gay, que seguro que te va a presentar. Incluso, si te la trabajas bien, te dará hasta una carta de recomendación.

Lo que empieza a resultar preocupante es el alto grado de heterosexuales que se hallan en Chueca. Yo que tenía entendido que a los machotes les dabamos susto… Y va a ser que no… El pasado sábado conocí a una gran cantidad de heteros. De hecho, como me puse a hablar con un grupo de chicas y con otro de chicos, empecé a emparejarlos entre ellos. Y sí, lo vi… Un hetero y una hetera empezaron a comerse la boca, allí en medio, después de cruzar sólo un par de palabras… Pero que decepción… Yo que creía que eso sólo lo hacíamos los degenerados de los gays…

Pues para que nos vamos a engañar. Me encanta que haya tantos heteros en Chueca. No soporto que la gente asocie la idea de este barrio a la de un ghetto. Voto a favor de la mezcla, que debería ser lo normal…

No recuerdo unos besos tan dulces como los suyos. Es muy guapo, o a mí me lo parece. Pero no es de esos guapos llamativos. Su cara invita a abrazarle. Sus ojos eran tristes y alegres a la vez.

De nuevo, alguien entra en tu vida sin preguntar. Pasa sus brazos alrededor de tu pecho, revuelve las sábanas de tu cama e, incluso, se atreve a dejar marcas de pasión sobre tu piel. Y justo después, regresa a su ciudad de origen, muy lejos de Madrid.

Castigador, quién sabe… La vida da muchas vueltas… Pero yo ya me conozco esta historia, ya la he vivido antes y no tiene un final feliz. Es absurdo plantearse nada.

Como dice mi amiga Chari, un hombre idóneo en el momento equivocado… ¿No hay algún mostrador en el que pueda poner una reclamación al respecto?

PD: Que nadie se equivoque. Aunque el post pueda parecer triste, estoy muy contento. La sonrisa se mantiene en mi cara desde anoche…

PD2: Sexo y alcohol… Cuando la resaca impide que demuestres todas tus habilidades…

Esto de vivir independiente es lo que tiene, que ahora eres tú y no tu mamá quien coge el trapillo para pasarlo por encima de los muebles. Lo que se viene llamando limpiar…

Y la verdad es que tiene su tarea, sobre todo teniendo en cuenta que mi compañera de piso suelta unos pelos… La chica tiene el cabello largo, largo, y no sé si será la época de la berengena, pero despelicha más que una manada de gatos. Oye, y que no lo entiendo, que a mí se me cae mucho menos y me estoy quedando calvo… ¡Pero que injusticia más grandísima!

Así están las cosas. Que yo creo que si los recojo todos y los llevo a uno de esos sitios donde compran pelo humano, me saco un sueldecillo la mar de “apañao”. Que la vida en Madrid es muy cara y hay que agarrarse a un clavo ardiendo…

Por cierto, no sé si he comentado alguna vez el asco que me dan los pelos… Los pelos caídos, quiero decir, porque los que están colocaditos en su sitio no me provocan nada. Y mira que suerte he tenido. Si es que vas fregando y arrastras unos manojos que no veas, y como el suelo es de color claro, se ven todos, todos… Cuando tenga mi propio piso no pienso poner suelo claro ni de coña… Y así, con fregona en mano, empalidezco: ¡Esa frase es de mi madre! Mucho me temo que el proceso de cambio ha empezado…