Pocas cosas hay para subirle el ánimo a uno como almorzar con buena conversación. El menú, raviolis con tomates cherry en el apartamento de la Palabrera y con compañía mexicana.

Tras el vaso de agua de rigor, la anfitriona sacó un bol con trozos de zanahoria cortada en palitos. ¿Quieren? He de admitir que dudé… Preferiría patatas fritas, chicharrones, gusanitos o, incluso, bolitas de queso de esas que huelen mucho peor que saben. Pero es que había olvidado que Ana María es una chica sana, que se cuida y que ama los colores chillones. Hasta hoy no me había dado cuenta de lo chillón que es el naranja de la zanahoria.

Ante mi cara de “no quiero zanahoria”, mi panameña favorita me insistió: Las zanahorias dan felicidad. Si en otro momento me hubieran dicho esa frase, mi mente calenturienta le habría dado otro significado… Pero en este caso no iban por ahí los tiros y sabía a la perfección la intención de Ana María. Comí zanahoria, mucha zanahoria. Creo que es adictiva. Y sí, la zanahoria da felicidad, aunque creo que también ayudaron las horas de conversación y compañía, el café vespertino con ese grupo de buenos amigos y los besos con sabor canario. Que nunca están de más…

Metido en la bañera, con el agua hasta el cuello. Un harén de jóvenes princesas de todos los tamaños y colores se rifaba la oportunidad de rociar con aceites el obeso cuerpo del anciano Zar de Quintinopia. Eran 223 las mujeres que componían su séquito, todas ellas de sangre azul. Más por obligación que por gusto, vivían exclusivamente para complacer a su amo. El Zar, que no había sido visto por ninguno de los ciudadanos del país, tenía fama de hombre apuesto, justo y sabio, con una gran destreza en las artes. Sólo ellas sabían la realidad del máximo mandatario. Su pensamiento más inteligente era sobre los senos de sus doncellas. La justicia para él se basaba en mantener relaciones sexuales con todas sus princesas por igual. Y su belleza… No es que fuera feo, ni tampoco guapo. Simplemente, llevaba metido en la bañera desde 27 años atrás. Su exagerado sobrepeso le impidió escapar de su cuarto de baño. Ahora, ese aposento del palacio era el único que tenía vida. El Zar había obligado a sus 223 princesas a compartir con él esa habitación. Sólo una, la más joven de ellas, contaba con el permiso para ir a la cocina a preparar algo para comer.

Aunque ante el Zar, todas fingían felicidad, la realidad era bien distinta. Veintisiete años en un cuarto de baño son demasiados para cualquiera, a pesar de que los azulejos de la pared parecía mantenerlas en una juventud eterna. La desesperación de las muchachas llegó a un límite insospechado. Arañaban las paredes mientras el Zar dormía y se mordían desesperadas sus propios labios con la esperanza de desangrarse. En el amanecer de un día soleado, el Zar ordenó que trece princesas le dieran su baño habitual. Trece esponjas, con trece perfumes diferentes, sujetadas por treces manos empezaron a frotar al monarca. Sus desgarradas carnes cedieron ante la fuerza de las muchachas y las trece quedaron atrapadas como trece tentáculos de un pulpo. Al tratar de rescatarlas, sus compañeras empezaron a quedarse enganchadas, hasta que las 223 pasaron a formar parte del Zar. Cada vez más gordo, el hombre engulló a las princesas y fue creciendo y creciendo hasta que reventó la bañera, explotó el cuarto de baño, voló por los aires el palacio y borró del mapa, para siempre, el pequeño país de Quintinopia.

Es curioso cómo unas pocas palabras en un simple email pueden hacer que tu concepto de una persona cambie por completo. Y es que las palabras hieren mucho y cuando van en soporte digital no se las lleva el viento. Lo bueno es que dos meses sí que pasan volando. A volar, pues…

(Entre risas)

-Hoy no traje postre.

-Yo tengo un yogur de melocotón, ¿lo quieres?

-Ay, muchas gracias niña, ¿pero tú que te vas a comer?

-Nada, es que no me gusta el melocotón. Lo traje por error.

-¿Y por eso me lo das?

-Si es que para tirarlo…

-¡Con lo bien que habías quedado! Que hasta te habría dedicado un post solo para ti…

Vuelvo a estar sin trabajo. Se me acabaron las prácticas y regreso a la vida contemplativa. Han sido seis meses muy duros. Muchas horas en un trabajo de becario en el sentido más estricto de la palabra.

Pero como todo, tiene su lado positivo. Una vez más, descubrí la suerte que tengo. Siempre encuentro a personas que realmente valen la pena en aquellos lugares en los que más las necesito. Hubo días en los que habría salido corriendo de la oficina para no volver, hubo otros en los que casi comí a la fuerza y otros en los que, por un motivo o por otro, me sentí hundido y lloré y lloré…

Muchas gracias a las dos. No sé que habría hecho sin esas terapias de grupo via email, ni sin aquellos abrazos y consejos en mis horas más bajas. Forjado queda el Trío LaLaLa…

Os quiero mis escuincles…

Llevo en Madrid desde octubre. Desde octubre ocupo mi cuarto. No es demasiado grande… Se podría decir que es la mitad de la mitad de los cuartos que he tenido en Linares y en Málaga. Siempre he tenido cuarto grande y este no lo es.

Desde hace varias semanas, mi cuarto dejó de ser mi cuarto para convertirse en un estercolero. Día a día, la basura se fue amontonando en mi papelera, la ropa pasaba de la silla a la cama, según las necesidades, la mesa de mi ordenador estaba ocupada por mil cosas y mi canario tenía que alzar el vuelo para poder entrar… Y entre todo ello, mucho polvo y cientos de pelusas. Y es que cuando trabajaba y tenía que ir a clase, no tenía tiempo. Y ahora que ya no tengo clase, el tiempo sobrante lo ocupo en dormir, ir al gimnasio, besar a mi canario y quejarme del calor. O sea, que mi tiempo libre ha dejado de ser tiempo libre (debo admitir que uso el “o sea” con bastante reparo…).

Hoy decidí recuperar mi espacio. Me veía ya como la “Witni Hiuston” esa, que dicen que tiene el síndrome de Diogénes y le ha dado por llenar su mansión con basura de la calle. Y va a ser que iba por el mismo camino… He tirado tres bolsas grandes llenas de papelajos. Tres, que se dice pronto. Jo, si es que me da mucha penita tirar cosas. ¿Y si luego las necesito y ya no las tengo? Menos mal que hay días de cordura, como los de hoy, y me atrevo a tirar lo inservible.

Ahora mi cuarto ya es grande… Se pueden hacer carreras de caballos en él. Ya no hay calzoncillos en el suelo ni pelusas en los agujeros de los ladrones. Y huele todo a vainilla, aunque con este calor, tengo la sensación de llevar toda la tarde comiendo natillas. Creo que compraré un ambientador con un olor un poco más fresquito… O moriré de sobredosis de azúcar…

PD: Tengo que ordenar también el escritorio de mi ordenador… Que es para verlo…

Sé que necesitas ese viaje. Lo entiendo, yo no aguantaría tanto. Es más, no lo he hecho… Ya queda poco para que vuelvas a ver ese mar azul que aún yo no he visto y para que abraces a todas esas personas que quieres. Y aunque intentes mantener siempre esa sonrisa, no me engañas. Sé que a veces sufres sin decírmelo, porque en esta relación te has autoproclamado el fuerte.

Me preguntas bastante a menudo si es normal tener tantas ganas de abrazar a tu gente. ¿Normal? Pues claro que lo es, te suelo responder. Entonces, cambias de tema, dices “ya está” y vuelves a sonreir.

Pienso en el momento de la despedida. Pienso en echarte de menos. Y pienso en el reencuentro. En esa nueva primera vez que te vuelva a besar. El verano es así… Tiempo de encuentros y despedidas. En nuestro caso, de despedida y de reencuentro. Y entonces es cuando me preguntas si te esperaré esos diez días. Claro que lo haré.

Tengo ganas de que te vayas y lo sabes. Y el simple motivo para ello es que quiero verte sonreir a través del teléfono y escuchar todo lo que quieras contarme a través de tu piel. Y que seas feliz…

La oficina se derrite. Esto es completamente horrible. Hace veinticuatro horas estaba en la piscina. Mucho calor y agua bien fría. Y también un tufillo en el ambiente a medio camino entre el típico chulo de piscina que no pierde la postura y el cuarentón con cicatrices en la cara que narra sin pelos en la lengua sus cuentas pendientes con la justicia, con apuñaladas incluidas. Jamás había escuchado hablar con tanta naturalidad de un tema así…

Y ahora aquí, en la oficina. Tengo un ventilador justo delante que me arroja todo el aire caliente directamente a mi cara. Mi jefa, también sentada delante de mí y con su moño informal, dice: “Huele a comida. Odio esta última media hora…”. Tener una jefa que se comporta, hace comentarios, se ríe y se queja igual que un trabajador de a pie es muy positivo. Sobre todo, cuando hay veces en las que parece que es la única que, en un momento dado, te va a entender.

En plena ola de calor, el aire acondicionado de la oficina no ayuda. ¿Aire aconqué…? La gente teclea en sus portátiles. Pero no me engañan. Apuesto toda mi enorme nariz a que si esa gente tiene blog, lo están actualizando. Como yo. Me aso. Me falta el aire. Quiero ir a dormir. Quiero ir a nadar. Quiero mi bañador. ¡Qué cojones! Quiero quedarme en pelotas y beber tinto de verano. Mucho tinto de verano…

PD: No procede que haga crónica de la manifestación del orgullo. ¿Qué contar que no se haya contado ya? Pues que me lo pasé genial, mucho tío bueno y, entre ellos, el de la foto… ¡Ah! Y mi chico, of course…

Y un año después, el argentino decide mandarme un mail para decirme lo mucho que me echa de menos y que quiere que seamos amiguitos. Este chiste es mejor que los de Lepe…

PD: Prometo hacer alguna entrada sobre el fin de semana del orgullo, pero es que no he tenido demasiado tiempo.