La noche de ayer fue cuanto menos surrealista. Empezó la cosa muy tranquila. Mi grupo de amigos nos tomamos unos minis de calimocho del mítico Nike y, cuando me quise dar cuenta, estaba buscando un pito (o silbato) para uno de ellos, que le dio antojo porque se lo había visto a unos que pasaron. Mientras buscaba, me regalaron un abanico, lo que hizo que saliera la floclórica que hay dentro de mí (y que todos llevamos dentro) y me pase la mitad de la noche cantando Francisco Alegre y Marinero de Luces. ¿Cada vez se me va más la olla o me lo parece a mí? Eso sí, ¿y lo bien que me lo paso…?

También vimos cantar a José Galisteo en el escenario de la calle Pelayo, que como el chiquillo sólo tenía preparado cantar tres canciones y el público le pidió una más, tuvo que repetir el I promised myself. Sé, Ana María, que habrías matado por ver este momento…

Luego pensábamos ir Vázquez de Mella, pero por el camino nos encontramos a dos mariquitas conocidos de Linares (el mundo está lleno de mariquitas de Linares…), y luego nos quedamos atrancados al comienzo de la plaza y nos pusimos a hablar con unos y con otros. No sé si fueron cuatro los grupos diferentes que nos llegamos a juntar. Unos se iban, otros venían, y nada… Marineros, soldados, solteros y casados, madrileños, canariones, gringos, andaluces, todos allí dale que te pego a la sinhueso.

Los detalles no son para contarlos, que uno siempre ha sido muy discreto en el blog y como que no es plan de desvelar los momentos más turbios de la noche. Eso sí, fue divertidísimo todo. Finalmente, Skype y yo nos fuimos al Long Play con un madrileño monísimo que calentaba pero no quemaba, con un roqueteño que fue la sorpresa de la noche (era tan guapo que dimos por hecho que era un estúpido engreído… hasta que hablamos con él y resultó que era muy majo, de hecho tenemos pendiente un gazpacho y una paellita en la terraza de su casa…), una chica rubísima que cumplía años y un gallego rapado que todavía no sabemos si le da a la carne, al pescado o si tiene dieta mediterránea.

Eso sí, famosos no vimos a ninguno. Bueno, sí, yo reconocí a un bailarín del Hoy no me puedo levantar, que me encanta. Al que haya visto el musical, seguro que sabe de quien hablo, uno bajito, moreno, con el pelo lacio larguito y que tiene, sin duda alguna, el mejor cuerpo de todos. Es guapísimo el chaval… Pues me lo crucé entre la multitud, mientras pasaba acerté a decirle que sabía quien era, el tipo se volvió, intentó hablarme, pero como yo soy así como soy, que me anulo en las mejores, seguí andando y no le dije nada más… Manda huevos, que diría Trillo…

Foto: Escenario Pink Fish, de la Plaza de Chueca. No sé quien estaba actuando, la verdad…

Dicen que en torno a dos millones de mariquitas europeos van a tomar Madrid esta semana con motivo del Europride. Anoche era el pregón, bueno más bien eran los pregones, porque vi tres diferentes en cuestión de una hora.

Skype y yo nos vimos en Gran Vía y, desde allí, nos fuimos hacia la plaza de Chueca, con la intención de ver el pregón que daba Marta Sánchez. Cuando estábamos llegando, justo detrás del escenario, sentí que una mano se posaba en mi hombro. Me di la vuelta y ahí estaba él, mi amor, mi hombre perfecto, el futuro padre de mis hijos, el único que cantaba de UPA Dance: PABLO PUYOL (en la foto). Y lo mejor de todo es que me pisó. Sí, lectores míos, posó su pie sobre mi pie, y me dijo un sensual: “Disculpa…”. A lo que yo respondí: “Secuéstrame, arráncame la ropa y júrame amor eterno”, de pensamiento, mientras que de mi boca salía un triste: “No pasa nada…”.

Y tras el fugaz encuentro de este fan desesperado con el padre de sus hijos, seguimos abriéndonos paso para intentar llegar a la plaza de Chueca a ver a Marta Sánchez. A mitad de camino, cuando la gente ya empezaba a lanzar pitos a la pregonera (aunque yo la sensación que tuve es que eran abucheos de coña…), se nos plantó justo delante una señora la mar de “salá”, que venía en sentido contrario… Skype, que cualquier día le parten la cara, soltó: “Uy, esta señora se parece mucho a la ministra…”. A lo que la señora respondió: “Es que soy la ministra…”. Sí, lectores míos, era la salerosa Carmen Calvo, ministra de Cultura de este nuestro país. Tras una breve conversación en la que le aclaramos que eramos andaluces como ella, de Linares (Jaén) y paisanos de Gaspar (Zarrías), la menestra de las letras siguió su camino, no sin antes acariciarnos cariñosamentre los bracicos.

Tras ser tocados por el sex symbol de Morenita, Muchachita, y por la máxima representante de la cultura en España (Ana María, ¿ves como en el Orgullo también tiene hueco…?), decidimos abortar la operación plaza de Chueca, y cambiamos el rumbo hacia el escenario de la calle Pelayo. Allí, empezaba en breve el pregón ofrecido por Lorena, Daniel Zueras y Leo, finalistas todos ellos de Operación Triunfo. ¿Lo único bueno? Que Leo se quitó la camiseta, que madre mía como está el muchacho…

Después, nos pasamos por el escenario de Vazquez de Mella, para comprobar si Massiel, que daba otro pregón, hacía el numerito del mantón junto a Ortega Cano, cantando el “Estamos tan agustitooooooooooo”. Pero no, se ve que Massiel había bebido poco, que se comportó.

Y poco más…, sólo que echamos muchísimo de menos a nuestro Stranger, que no se nos caía de la boca ni un segundico. Sobre todo, cuando vimos a Pacoooooooooo (devuélveme mi dineroooooo) Marsó, que iba sin Concha y sin la hija que tiene en la cárcel, claro está.

Y colorín colorado, mañana otro post con la crónica de esta noche. Eso sí, ya me llevaré mi cámara de fotos, para subir alguna.

Llevo más de una semana sin actualizar. No es que no haya tenido nada que decir, al contrario, he tenido tantas cosas que contar que al final se han ido quedando en el tintero. Recopilo…

En la madrugada de hace dos viernes tuve que ir a urgencias. Mi garganta y mi campanilla estaban tan inflamadas que cada vez que tragaba prácticamente me echaba a llorar. Y como no podía dormir del dolor, a las cuatro de la mañana me fui al hospital que hay justo enfrente de mi casa a ver si, por lo menos, me cortaban la cabeza. Sólo fueron necesarias ocho horas (que se dice pronto) para que me dijeran que lo que tenía era admigdalitis. Eso sí, mi campanilla fue vista por tres turnos enteros de médicos. Casi me sentía como una atracción de circo.

Ese mismo fin de semana llegaba a Madrid Ana María, mi palabrera del alma. Desde que aterrizó me obligó a patearme toda la capital y prácticamente me deja sin vida. Y es que los antibióticos me tenían agotadísimo. Aún así, la visita fue genial, como si el tiempo no hubiera pasado desde que se fue. Me di cuenta de lo mucho que la quiero, de lo que la echo de menos y de la falta que me sigue haciendo por estas tierras. Me regaló El Principito y un ejemplar del libro en el que han publicado uno de sus relatos, ambos con unas dedicatorias bellísimas.

El resto de la semana ha estado marcada por la ingesta masiva de antibióticos, sudar la gota gorda en el gimnasio y darle duro a la tesis, de la que cada vez me queda menos. La guinda del pastel fue una fiesta a la que fui anoche. Creo que es la mejor fiesta a la que he ido nunca: un chalet de dos plantas lleno de amigos, de caras conocidas que hacía tiempo que no veía, de jóvenes Erasmus, de tíos tremendos y de música a todo volumen. Fue I M P R E S I O N A N T E. Eso sí, creo que aún tenía restos de antibióticos en la sangre y mezclarlos con un brandy asqueroso que había, hizo que un servidor desfasara lo que no está escrito. Miedo me da ver las fotos y los vídeos de la noche… Como adelanto a las fiestas del Orgullo, desfilé con unos tacones, una boa de plumas y un diccionario de Inglés en la cabeza. Y conseguí que no se cayera. Eso sí, el espectáculo fue en petit comité. Ayssss, que vergüenza… Aunque repito, me lo pasé de miedo.

Y la ansiada fiesta llegó… El piso quedó increíble, todo lleno de velitas, a media luz y con un cartel enorme en la pared en el que, con un poquito de imaginación, se podía ver el mar y un sol radiante. Para beber, rebujito, agua de Valencia y jelo-shots (vasitos de gelatina de limón con tequila y de gelatina de fresa con ron y cola), y chill-out sin parar. Todo perfecto para pillar la más grande.

Era requisito indispensable ir vestido de blanco impoluto, requisito que más de uno, de dos y de tres, se pasaron por el mismo forro de los… Sin comentarios. Pero bueno, aún así, el ambiente creado era bastante ibicenco y la compañía era de grandes amigos.

A las 10 en punto, hora a la que comenzaba la fiesta y que también más de uno, de dos y de tres, se pasaron por el mismo forro de los…, comenzó a sonar la música y a correr el alcohol. No llegó a venir la policía, pero sí algún vecino cabreado, que nos “invitó” a que nos fueramos de marcha a Chueca. Una marcha que la lluvia jodió. Pero otra vez será…

No hay muchas historias morbosas que contar de esa noche, todo transcurrió tranquilamente. No hubo orgías, ni despelotes. Lo más destacable es que me sentí arropado por gente a la quiero mucho y que propiciaron que esa noche fuera inolvidable.

Hace una hora que sonó mi agenda electrónica, diciendo que mi cumpleaños ya llegaba. Así que si ella lo dice, será verdad… A las 10:30 de la noche del 7 de junio de 2007, El Castigador cumple 26 añitos.

De pequeño me encantaba este día. Compraba caramelos para llevarlos al cole y repartirlos entre mis amigos, y por la tarde daba una fiesta. En mis primeros años de colegio, el que era mi mejor amigo entonces, Francisco Carlos, se venía a comer a mi casa y pasábamos todo el día juntos. Había muchos regalos. De hecho, mis padres y hermanas me compraban muchas cositas pequeñas para que pudiera abrir y abrir durante un buen rato.

Con el paso del tiempo, la ilusión se va apagando un poquito, aunque para qué nos vamos a engañar, me sigue gustando mucho este día. Creo que el 7 de junio es la mejor fecha del año. Me parece mágica, perfecta… Ya se sabe, el 7 es un gran número. Y este año, que es el 7 de 2007, a ver si hay más magia todavía.

Por lo pronto, en tan sólo media hora he recibido la felicitación de mi madre por teléfono, cuatro mensajitos de personas a las que adoro, una felicitación vía web cam con cartelito y me cantaron desde México las Mañanitas del Rey David… Eso sin contar alguno que otro que se adelanto a la llegada del día.

A pesar de todo, sé que será un día un pelín complicado. Pero sólo un pelín, lo prometo.

Muchas gracias a todos los que habeis hecho o vais a hacer un hueco para felicitarme, y por compartir un ratito de este día conmigo. Y nada, si alguno se anima, todavía está a tiempo de recibir la invitación para mi fiesta del sábado que, como decimos por aquí, ¡va a ser la ostia, tío!

La buena noticia a la que hacía referencia en el post anterior es que mi amiga Yolanda (la Angloparlante) se casa en mayo del año que viene. Anoche cenamos juntos y echamos calculos: si no recuerdo mal, son catorce los años que llevamos conociéndonos. Creo que es la amiga más antigua -que no más vieja- que aún conservo.

Parece mentira que vaya a casarse y que haya pasado tantísimo tiempo desde aquella primera vez que la vi. De hecho, creo que recuerdo hasta la ropa que ella llevaba aquel día. En estos años nos han pasado mil cosas a ella, a mí y a todo mi grupo de amigos de toda la vida. Ni a los guionistas más fumados de Al salir de clase se les podrían ocurrir historias como las que hemos vivido.

Entre ellas, que un servidor estuvo enamorado de ella. Todavía me acuerdo cuando para mí ese era el secreto que jamás nadie iba a conocer. Y como ha cambiado la película, oiga… Ahora soy el amigo gay que piensa participar en esa boda en todo lo que sea posible. Para empezar, no me pienso perder las despedidas de solteros. Ni la de él, que tiene unos amigos futbolistas que madre mía…, ni la de ella, que tiene más de una amiga bastante sosita por ahí y hay que animar el cotarro. Vamos, que un toque mariquita nunca viene mal.

Como dice Yolanda, tengo un año entero para echarme un novio de orden que llevar a la boda. Y si no, como digo yo, siempre se puede recurrir a la Visa…

Que raro es eso de no poner el despertador. Casi no me acordaba de cómo era. Y mola tanto que me estoy planteando aquello de jubilarlo para siempre, aunque me temo que en unos meses tendría que comprarme uno. Y a este ya le tengo cariño…, así que mejor se queda paradito en la mesa.

Después de desayunar me fui a la oficina del INEM más próxima a arreglar mis papeles. Que divertido es eso de estar más de una hora de cola para que luego te digan que tienes que volver en unos días. Qué lindos son los funcionarios. Aunque para decir verdad, una de las chicas que me atendió era un encanto, aunque prisa no se daba ninguna.

Menos mal que llevaba mi reproductor de mp3 cargado con dos discos que no había escuchado: el Remember, de José Galisteo, y el Siempre, de Rocío Jurado, la más grande. A que mola la mezcla, ¿eh? Al parecer, mi sangre andaluza ha empezado a fluir con más fuerza y me he conectado con la folclórica que hay dentro de mí. No entiendo cómo he podido vivir todo este tiempo sin canciones con letras como “es un gran necio, un estúpido engreido, egoísta y caprichoso, un payaso vanidoso, inconsciente y presumido, falso, enano, rencoroso, que no tiene corazón…”. Que ahora que me doy cuenta, nuestra Rocío no tiene nada que envidiarle a Paquita la del Barrio y su rata de dos patas (los mexicanos y asiduos a las fiestas en mi casa saben de lo que hablo).

Luego me fui de tiendas. Me compré un pantalón de lino blanco para la fiesta de mi cumpleaños y comprobé que este verano se llevan muchísimo para hombre los shorts y los pantalones por encima de la rodilla. Si cuando me compré mis primeros piratas, mi hermana decía que me parecía a Pinocho, no quiero imaginar que me diría con uno de estos… Todo será sacar la valentía y lanzarse a por el péndulo de la moda. A crear tendencia se ha dicho.

PD: A media tarde, me dieron una muy grata noticia. Pero como yo no soy el protagonista…