Se puede decir que, oficialmente, hoy se ha terminado el motivo por el que vine a Madrid. Esta mañana entregué ya las tres copias de mi tesis en el despacho de la coordinadora. Supongo que, una vez más, dejo de ser estudiante.

Ahora, la pregunta que me hace todo el mundo es esa de si quiero seguir en Madrid o tirar para otro sitio. Recuerdo que el verano anterior a empezar el master, trataba de convencer a mi amiga Femme Fatale de que también se lanzara hacia la capital. Para ello, le dije la frase “Madrid es la ciudad de las oportunidades”, algo que ella tuvo que recordarme no hace tanto, ante mi idea de coger las maletas.

De nuevo, y no se cuantas veces lo he dicho ya en este blog, no soy el mismo Castigador que llegó aquí hace algo más de un año y medio. Soy más maduro profesionalmente: encontré trabajos que aborrecí, en los que me explotaron y en los que adquirí experiencia y aprendí a sobrevivir con sueldos de 500 euros. También soy más maduro sentimentalmente: encontré el amor y lo perdí estrepitosamente, hasta el punto de sentirme la persona más vacía, vulnerable y desesperada del mundo. De hecho, a veces tengo que dar pequeños golpecitos a mi pecho para que mi corazón siga latiendo.

En estos momentos, me estoy tomando un mes de relax, pero espero que pronto llegue ese trabajo que no me obligue a hacer malabares con mi cuenta corriente y que me satisfaga de verdad. Y del amor, ¿para qué decir nada? Sé que de momento sigo de baja en ese aspecto, a pesar de lo mucho que deseo que eso no sea así. Por ahora, con que poco a poco deje de doler, me doy por satisfecho.

No tengo nada claro qué quiero hacer con mi vida. Lo que sí sé es que, desde hace unos pocos meses, mi piso de Madrid ya es mi casa. Y eso sí que no quiero perderlo.

Hace un par de semanas fui (casi obligado) a ver a la Negra Tomasa. Esta señora es una cubana que echa las cartas en un restaurante de Madrid. No creo demasiado en estos temas. De hecho, la última vez que hice algo parecido, fue medio de broma.

Lo interesante de la visita era que ya había un precedente: varias amigas estuvieron en febrero y todo lo que les dijo, se les cumplió. Además, a la señora se le paga lo que uno quiera.

No voy a contar todo lo que me dijo. Sólo destacaré que con las primeras seis cartas que sacó, me habló de lo que hay en mi corazón y de mi pasado más cercano. Y con las seis siguientes, no dudo en afirmar que mi última pareja era un hombre. Casi me caigo de la silla cuando me lo dijo… Eso no tendría mucho mérito si tenemos en cuenta la explicación que da Ana María: “Cómo no iba a acertar, si en Madrid todos sois gays…”. Sé que lo dice desde el rencor propio que se tiene por haber decidido hacer un master en la capital gay de Europa ;-).

La Negra habló de lo que va a pasar, de que me espera mucha felicidad y de un futuro que no sé si es el correcto. Dicen que no debo de sugestionarme y trato de no hacerlo. Pero cuando alguien coge un rastrillo y remueve toda tu arena, hay piedras que, a pesar de estar bien profundas, vuelven a salir a la superficie.

Total, que me quedo con que voy a encontrar un buen trabajo en breve, que mi familia es la mejor y que mi abuela materna, la única que me conoció (palabras textuales de la Negra Tomasa), está siempre conmigo y me cuida todo el tiempo.

Lo demás, que venga cuando quiera (si es que viene…).

Y para el primer fin de semana que estaba liberado de la tesis, el hombre del tiempo decidió que en Madrid hiciera tanto fresquito que meterse en la piscina te cortara la digestión, la respiración y hasta las ganas de ver cuerpos atléticos con bañadores pequeñísimos.

Bueno, esto último es mentira. Las ganas de eso no se quitan (¿nunca?).

Ayer, domingo, rescatamos los bañadores (al mío tuve que quitarle el polvo), me embadurné de cremita para no acabar del color de los camarones y nos fuimos rumbo a una piscina gayfriendly de Madrid. Yo creía que no iba a poder levantarme de la toalla en todo el día, después de dos largas noches de fiesta contínua. Pero no, fue entrar allí, echar un vistazo a lo que había alrededor y el sueño se fue.

Eso sí, pasé un frío de narices. El agua estaba completamente helada. Eso o que un servidor estaba demasiado caliente… Que también puede ser. El caso es que ayer, en esa piscina, había músculos que la ciencia aún no ha descubierto.

Saqué varias conclusiones de la jornada:

-Tengo que esforzarme mucho más en el gimnasio.

-La depilación láser puede ser una gran inversión de futuro.

-Adoro los slips de CK, pero odio los bañadores de CK que parecen slips. Los bañadores son bañadores y los slips, slips. No soporto esa confusión… Creo que es por algún trauma infantil.

-Después de ver lo que había en ese santo césped, mi bañador y el de mi compañero de piso no eran nada indecentes.

-¿Los gays con cuerpazo no leen? ¿Por eso tienen cuerpazo y los que leemos no? Me quedé con las ganas de ver a alguno con un libro… O, al menos, con una revista. Aunque fuera la Zero patatero y su portada gallardonil.

-No quiero llegar a los 40 y haber perdido tanto el norte como para ponerme un tanga de hilo dental de leopardo. Que alguien me golpee seriamente si empiezo a seguir ese camino…

Lo que está claro es una cosa: VOLVEREMOS. Aunque allí no me mirase ni el gato, ni siquiera por equivocación…

Acabo de terminar la tesis. Mañana por la mañana, la reviso y se la mando a mi tutor para las últimas correcciones…

Merecía la pena contarlo aquí.

No, no me he fugado con ninguno de los chulazos del Europride, es que el jueves pasado me fui a Linares y el viaje se complicó, y hasta ayer no volví a Madrid. De todas formas, ando más liado que una calabaza entre el proyecto final del master y mi taller de novela. Así que espero que en un futuro, pueda añadir lo de “novelista” a eso de “hombre, periodista, homosexual, etc.”.

Y como ando en plan cultural, esta mañana, al salir de una reunión de trabajo (sigo en el paro, pero me ha salido un proyecto pequeño y me voy a sacar unas pelas la mar de “apañás”), me he ido a una libreria cercana a mi casa y me he comprado las dos novelas que recomiendo mi profesora. Éstas son El Gran Gatsby, de Francis Scott Fitzgerald, y El guardián entre el centeno, de J. D. Salinger. Y como no esperaba yo que estuvieran tan baratas, he añadido a la compra otra novela más, esta de temática gay, con una portada en rosa furcia que quita el sentido: Contra natura, de Álvaro Pombo. Según la contraportada, es un novelón, pero claro, qué van a decir si no en la contraportada…

Ya os diré que tal. De momento ya tengo para leer hasta septiembre. Además, tengo aún que terminar el proyecto final del master, que me queda el último tironcillo, y quiero aprovechar para empezar a escribir mi propia novela, que ya tengo la idea en el horno. A ver qué tal se da la cosa…

Vale, me faltan un par de días por contar, pero no he tenido muchas ganas de escribir, imagino que fruto del cansancio. Trataré de resumir…

El viernes por la noche fui a recoger a mi rubia favorita a la estación de autobuses. Cuando conseguimos llegar a mi casa, que nos llevó bastante tiempo porque unos pesados se empeñaron en llevarnos en coche y nos perdimos, la rubia se vistió de reina, se pusó tacón, se pintó y era bella, y nos fuimos para Chueca a reunirnos con más amigos.

La marcha fue tranquila, si es que se puede estar tranquilo en Chueca con dos millones de gays adicionales, y la saturación de las calles que ello conlleva. A lo que me pregunto si realmente Madrid estaba preparada para acoger algo así, o si no hay preparación que valga. Digo, no creo que pueda agrandarse Chueca para alojar a los dos millones…

Esa noche nos reencontramos con el chico que calienta, pero que no quema, al que me refería en el post anterior, quien por cierto llevaba un chalequito la mar de mono. Con lo que me pone a mí un chalequito… De la conversación que tuve con él (y de toda la mano que me metió) saqué la siguiente frase dirigida a mi persona: “Tú y yo podemos hacer muchas cosas, pero es tontería que nos liemos este fin de semana viviendo los dos en Madrid…”. Total, que me archivé su número en mi móvil en la f (que cada uno entienda lo que quiera).

El sábado, La Rubia y yo nos fuimos a comer con un mito erótico de la blogosfera, Alexander, que sigue teniendo esos ojazos azulísimos, que quitan el sentido, y que aunque no se lo dije en el momento (y recibí quejas por ello), estaba tan guapo como siempre. Total, que después de comer, de ir de tiendas y de hacernos fotos semi eróticas en el Mercado de Fuencarral, dejamos a La Rubia en un piso llenito de lesbianas y Alexander y yo nos fuimos hacia Cibeles, donde había quedado con mis amigos, para ver el desfile. Durante toda la tarde tuve que escuchar una y otra y otra y otra vez la frasecita de oye, este chico es muy “apañao” para ti, refiriéndose a Alexander. ¡Coño, que ya lo sé, pero decídselo a él, no a mí!

El desfile, genial. Todo lleno de cuerpazos y de famosetes y famosillos. Eso sí, me llegó al alma Elenita Furiase (en la foto con el abanico rosa), hija de Lolita, sobrina de Rosariyo, nieta de Lola Flores y actriz de El Internado, que iba junto a Ion González, actor también de esta misma serie, en una de las carrozas. Justo cuando pasaba, Skype, su novio y yo, nos pusimos a gritarle “¡La Laguna Negra!, ¡La Laguna Negra!, ¡La Laguna Negra!” (quien no sepa de lo que hablo, que se enganche a la próxima temporada de El Internado). Al principio no se coscaron de lo que decíamos, pero cuando Elenita nos leyó los labios, se lo dijo corriendo a Ion, se pusó a corear con nosotros y nos lanzó un besazo con un gracias con las lágrimas saltadas. Pues me emocioné, que conste. Me declaro fan total de Elenita, que es “mu salá” la chiquilla y “mu” guapetona.

Y poco más que contar… Que todos se volvieron a su tierra, tanto La Rubia, como Alexander, con esos ojos azules que tienen los dos, que dan ascooooooooo. Ahora toca prepararse para el orgullo próximo, ya sin los dos millones, que también se va a agradecer…