Ayer, a media mañana, recibí un sms que me dejó un poco frío. Nacho, un amigo de mi ex, precisamente el que me contó todo lo que había ocurrido, me avisaba de que estaba en Madrid hasta el miércoles y quería que nos vieramos. Mi primera reacción fue cerrar el teléfono. No tenía claro si quería saber más de lo que ya sabía, si quería volver a removerlo todo.

Finalmente, a las 9 de la noche me decidí a contestarle y quedamos en vernos más tarde por Chueca.

Sólo nos habíamos visto una vez. Mi ex sentía verdadera pasión por él. De hecho, estaba bastante pillado por él antes de que nos conocieramos. Sólo una vez vino a Madrid, cuando todavía mi ex y yo estábamos juntos, y aunque no hubo mal rollo alguno, en aquella ocasión prácticamente no nos relacionamos. Tampoco hablé mucho con el que era su pareja aquel entonces.

Anoche, acabamos los dos solos en un pub en el que un par de años antes habíamos sido cuatro. Fue extraño, pero me encantó verle. Eso sí, no fue nada fácil. Mirar a la verdad a los ojos cuesta mucho y, más todavía, si sigues descubriendo que, a pesar de un año de relación, no tienes ni puta idea de quién era ese que dormía a tu lado.

Creí que no habría nada más que pudiera hacerme daño, pero estaba totalmente equivocado. Aún así, deseo con todas mis fuerzas que allá donde esté, sea realmente feliz. La conclusión que saco una vez más, porque es algo que pienso desde hace mucho, es que ni su familia, ni sus amigos, ni yo lo conocimos realmente. Y al margen de que hace un tiempo que le perdoné todo lo que pasó, anoche volví a llorar, no sólo por su ausencia, sino por todo el daño que me ha hecho. Eso sí, no he dado ni un sólo paso hacia atrás, mi vida continúa igual de azul que ayer.

¿Lo positivo? Espero haber encontrado en Nacho un nuevo amigo, porque lo cierto es que es un tipazo de los que hay que quitarse el sombrero y de los que merece mucho la pena tener cerca, aunque haya distancia de por medio. Y gente así no se encuentra todos los días.

Hoy por fin, Madrid ha amanecido con sol. El cielo está celeste, con nubes blancas. Me parece tan bonito… A mí me gusta así. Y ante el calorcito, me he decidido a estrenar mis nuevas gafas de sol.

Después de bastante tiempo dándole vueltas la semana pasada me decidí por unas Ray-Ban estilo aviador. Y es que yo, cuando voy a comprar algo que supera la cantidad de 50 euros, le doy más vueltas que si fuera a comprarme un cortijo. Uno que es así…

Esta mañana me sentía algo extraño con ellas. Cambiar de gafas de sol no es algo fácil: se cambia de color con el que se ve la vida y también cambia el modo en cómo te ve el resto de la gente cuando caminas por la ciudad. Ahora me toca ver la vida azul, en comparación con el marrón que llevaba hasta ahora.

Y aunque el marrón era bonito, estoy seguro de que el azul lo es mucho más. Te hace sentir más optimista, valoras aquello y a aquellos que realmente le hacen bien a tu vida y te sientes mucho más atractivo.

Pero aunque hoy estrené las gafas, llevo varias semanas viendo la vida en azul. Me siento contento sin motivo aparente o justificado y estoy bastante ilusionado con lo que se avecina. Creo que estoy empezando a quejarme menos y a estar realmente a gusto en lo que me está tocando vivir ahora que, la verdad, es bastante bueno.

Ha habido cambios. Todos son por dentro. Sí, lo vivido últimamente tiene mucho que ver, pero sorprendentemente, en vez de hundirme, todo ha servido para dar un impulso hacia arriba.

Lo cierto es que las gafas son sólo la culminación de algo que acaba de empezar…

PD: Nueva entrevista a un porn star en AmbienteG. Esta vez, a Adam Champ. ¡Todos a por él!

Después de casi tres años sin vernos y de pocas conversaciones en el msn, ayer quedé a comer con él. Esta vez, el encuentro tenía un motivo laboral. Él, como director de un espectáculo teatral. Yo, como periodista. El objetivo, era una entrevista para promocionar su trabajo.

De las aproximadamente dos horas que estuvimos juntos, se pasó una hora y media hablando por teléfono. Para mí, la única explicación es que la educación y el respeto no es algo que todo el mundo sabe manejar.

No llevaba ni cinco minutos con él, cuando recordé la que fue aquella primera cita tres años atrás. Me recogió en coche en mi casa y fuimos a un hospital a ver a un médico amigo suyo. Se metió en las consultas y me tuvo esperando solo una media hora. Luego fuimos al piso de un amigo suyo porque tenía que recoger una maleta. Me quedé en la calle esperándole durante otra media hora. Después, ante mi asombro, me invitó a ir a su casa. Me dejó allí solo, de nuevo, durante una hora, porque tenía que ir a su oficina a solucionar unas cosas.

A pesar de todo eso, mi recuerdo de él era el de su olor tras una noche agradable.

Después de tres años, me volvió a ignorar tanto o más. La diferencia es que ya no me siento atraído por él, que no me creo sus palabritas dulces, que mi autoestima es otra y que soy un poco menos imbécil. De hecho, le dejé tirado en mitad de la calle, bajo la lluvia y en plena conversación telefónica con una de sus actrices.

Por supuesto que se ha quedado sin promoción. Es más, su invitación para ver el espectáculo se la puede meter donde mejor le quepa.

Si quiere algo, ya puede ir trabajándose sus disculpas.

Anoche, por tercera vez, fui a ver ‘Hoy no me puedo levantar‘. La noche prometía convertirse en un drama. Todos los que hayáis visto el musical, sabréis porqué. No hace falta explicar mucho más.

Mi canción favorita de Mecano es ‘El 7 de septiembre‘. ‘Me cuesta tanto olvidarte’, también. Pero ‘El 7 de septiembre’ mucho más. Siempre he creído que es la canción más romántica del mundo. Dos personas que, años después de haber roto, siguen encontrándose en el día de su aniversario y que, a pesar de todo, aún siguen sin saber si besarse en la cara o en los labios.

¿Puede haber un amor más grande que ese? Imagino el reencuentro, los nervios, las mariposas en el estómago y las miradas en los ojos llenos de melancolía. También las ganas de acariciar, de abrazar y de no dejar marchar nunca más al rival.

Y entonces llega el saludo, las caras se aproximan y la confusión sobre dónde depositar el beso se produce. Y los labios de uno se paran en un punto cercano entre la comisura de los labios del otro y su mejilla. Y los nervios y las mariposas explotan todos juntos, y ambos se preguntan porqué se dejaron escapar.

Me gustaría poder vivir esa historia ahora, pero no. En su lugar, me tengo que conformar con llorar también con el ‘Me cuesta tanto olvidarte’, ‘El fallo positivo’ y otras tantas más. Y al margen de todo, hay abrazos en la oscuridad que no tienen precio. Porque aunque sólo me cogiste del brazo y apoyaste tu cabeza en mi hombro, CJ, pude sentir el abrazo…

PD: Sé que no pega mucho con el texto, pero después de comentar, tenéis una cita con el porn star Víctor Banda, a quien he entrevistado para AmbienteG. Podéis leer el post aquí.

Tengo dos primas, hermanas entre ellas, con las que jugué mucho de pequeño. Se puede decir que crecimos juntos y que compartimos mil historias. La más pequeña de las dos siempre fue un poco más rebelde que la otra. Jugaba con pistolas y le cortaba el pelo a las Barbies, aunque decía que a ella le gustaban los hombres con coleta.

Cada vez que su madre le obligaba a ponerse falda, se echaba a llorar como una loca. Recuerdo que el día de su comunión, antes de que terminara el banquete, se quitó el vestido de tarta de merengue y cambiando un merengue por otro, se enfundó en una equipación del Real Madrid.

Luego llegó el instituto y dejamos de vernos tan amenudo. Cuando nos reencontramos después de algún tiempo, había cambiado su larga melena negra por el pelo corto. Llevaba una sudadera de estrellas, camiseta de tirantes, vaqueros y unas zapatillas de deporte. Estaba realmente guapa. Por fin había encontrado su estilo.

Y ahí me di cuenta. De hecho, también mi madre se dio cuenta. ¿Alguien sabe si las madres de los mariquitas también desarrollan gaydar? El caso es que después de un año esperando, mi prima por fin me ha contado que es lesbiana. Si es que al final los estereotipos están basados en la realidad.

Acabo de dejar de ser el único maricón oficial de la familia. Y me encanta…

PD: Como en Madrid es fiesta mañana, hoy mismo me voy a Linares a la boda de la angloparlante. Según me ha dicho, me va a tocar leer el salmo. He aceptado, más que nada, porque así podré lucir el modelito por toda la iglesia.

PD2: Cuando termines de leer este post y de dejarme un comentario, vete corriendo a AmbienteG, que he entrevistado al porn star Martín Mazza (en la foto) y no te la puedes perder…

Anoche estuve de cumpleaños. Ismael Álvarez celebraba su llegada a los 30 con una fiesta de los años 60/70. Y como se presuponía todo muy flower power, yo para contrastar me fui de popero de los 60, con raya en el ojo incluida.

Estoy literalmente destrozado, con el maquillaje corrido y la inspiración se ahogó anoche en los rones, así que voy a hacer la crónica de la fiesta en bullet points, que queda muy gráfico y a CJ seguro que le encanta:

- Ismael y Manu, su marido, son únicos para organizar fiestas. Ni un detalle faltaba. ¿Habéis pensado montar una empresa de catering? Que de volovanes, de sandwiches y de todo. Para la próxima, me llevo mi fiambrera y me hago el apaño para la mitad del mes.

- El vaso de Ismael fue el gran desaparecido de la noche. A punto de llamar a Lobatón estuvimos. Para encontrar el vaso y también a un tal Benjar al que nos quedamos todos esperando y con el que había mucha expectación.

- Ya no hay duda: si acercas una vela encendida a una camisa, la tela arde. Y los pelitos de la parte final de la espalda, también.

- No hay nada como tener una mariliendres que hizo la guardería en París.

- Una fiesta de la fruta organizada por Ana Rosa es lo último de lo último. Y más, si consigues que vaya un tal Javier Peces, que dibuja gatos y que trabajaba en una empresa, pero ya no (por cierto, no he encontrado la web).

- No me llevo bien con los Manolos. Una pena, con lo que me gusta a mí el flamenqueo. Bueno, más bien, con lo que me podría llegar a gustar. Como tenga tan buena puntería para todo, como para agredir con el corcho de la botella, debe de ser un maquinón.

- ¡Qué vivan los argentinos altos, de pectorales marcados y que hacen ñoquis! Eso sí, toca cambiarlo de acera…

- Si el primer regalo que te dan es una PlayStation 3, los siguientes se quedan un pelín ridículos. Por cierto Manu, mi cumpleaños es en menos de un mes y a mí también me gusta, jijiji.

- Los cuartos de baño son donde mejores conversaciones salen.

- Me besé con un tipo en mitad de la calle (que luego dice Ismael que estas cosas no las cuento).

Y no me acuerdo de más por el momento… Seguro que Ismael saca más trapos sucios, con fotos incluidas. Miedo me da…

¡Feliz cumpleaños guapo! Fue una fiesta increíble y me encantó estar con vosotros. Y si no sabéis donde guardar tanto ñoqui, una llamadita y allí que me presento a llenar tuppers…

Y finalmente despedimos la soltería de la Angloparlante. Era mi primera despedida de soltera, así que me esperaba a un grupo de mujeres despendoladas y con las bragas en la mano, como diría el del Chiki-Chiki. Pero lo cierto es que la despedida se convirtió en un fin de semana tranquilo en una casita rural.

Supongo que la faringitis de una de ellas, el blanqueamiento dental y úlcera sangrante de otra, y la presencia de la hermana del novio y de la madre de la novia, hicieron que la cosa fuera muy calmada. Total, que sólo la que se casa, Mimi (una de sus amigas y gran descubrimiento, a la que también se le puede llamar Nicole Richie) y yo, que por supuesto era el maricón oficial del evento, ingerimos algo de alcohol que no fuera sangría. ¿Y qué era? Ron canario… Vamos, que los guionistas no pasan ni una. Tienen un humor que me cago en la madre que los parió…

Eso sí, el sábado a eso de las cuatro tarde, cuando el calor más apretaba, disfrazamos a la Angloparlante de Pippi Calzaslargas, con su vestidico de manga larga y sus buenas medias de rayas. No sé como no murió asfixiada. Y vestida de esta guisa, la obligamos a que se diera unos paseos por la urbanización, mientras bailaba la canción de la Pippi.

Todavía no sabemos lo que le pasó, pero entró en una especie de estado de shock que hacía que moviera el culo de una forma rarísima y que apretara la boca con una sonrisa agónica que nadie se creía. Vamos, que pasó un mal rato la chiquilla. Pero eso sólo fue al principio, porque luego no hubo huevos a quitarle el traje, ni la peluca, ni el caballo, ni el mono que le colgamos…

Como fin de fiesta, le sacamos una tarta con forma de cimbel. Qué forma más fina de referirse a la polla, cortesía de una de Guadalajara que también fue a la despedida. Pero por muy finamente que la definamos, daba bastante asco. A mí eso de teñir el cabello de ángel de negro para que emule el vello púbico, me parece una cerdada. O comes pelos o no, pero chorradas, las justas…

Por cierto, de boy, nada de nada. Lo más que había era el que limpiaba la piscina, que estaba bastante bueno, la verdad. Pero no fue ni para quitarse la camiseta. Ays…