Con paciencia espero a que se caigan las costras y a que mi cara y mi cuerpo vuelvan a ser mi cara y mi cuerpo. Miro el espejo de reojo y busco posibles marcas.

No te rasques, he escuchado hasta vomitar. Y aunque no me he rascado, me temo que alguna marca va a quedar de esta guerra.

¿Y qué? ¿Desde cuándo son las marcas de la cara las que importan? Nunca me rasqué debajo de las costillas y ahí sí que quedé marcado. Marcado de verdad. A fuego. Con el tiempo como única rosa de mosqueta posible. Con el recuerdo diario de que aún sigo vivo y de que sobreviví a una o a mil batallas.

Con la varicela no va a ser diferente. Total, ¿qué son un par de marcas más para toda una vida peleando? Así no hará falta que vuelva a tatuarme. O quizás sí… Las marcas de guerra, voluntarias o no, sólo sirven para recordar que conseguimos salir con vida. Y merece la pena tenerlas. Eso lo tengo claro.

Fue hace dos domingos cuando la resaca fue más resaca que nunca, cuando la garganta dolía más de la cuenta y cuando no tenía fuerzas para levantarme de la cama. Entonces pensé zas! la gripe ha llegado, pero no. Lo que había llegado era la varicela.

Así que justo antes de que la fiebre alta llegara, mis incipientes granos faciales y yo nos montamos en un tren en busca de los cuidados maternos. Llegué a Linares y la fiebre dijo hola, que tal, y le dio por subir y subir. Menos mal que ya estaba con mami para que me cuidara…

Una semana y dos días después, mis conclusiones son dos:

1. La gente tiene el humor en los cojones. Así, tal cual. Es automático, yo digo que tengo la varicela y la respuesta es una carcajada, seguida con un ¿a tu edad? A mí, ante la carcajada, lo primero que me nace es dar un puñetazo en toda la boca. Porque claro, si te picara a ti, la fiebre te diera a ti y esta cara-cuerpo la tuvieras tú, veríamos a ver lo que te reías, sohijodelagranputa.

2. La gente es pesada de cojones. Así, tal cual. Cada persona que me ha preguntado cómo estoy, me ha dicho un mínimo de dos veces eso de no te rasques las pupas, que te queda marca para toda la vida. A ver, con una vez que se me diga, me entero. Y ya me lo dijo el médico el lunes pasado, así que, por favor, YA ESTÁ BIEN.

Como sé que habrá algún gracioso que me dejará como comentario, lo de que no me rasque. Pues gracioso de mis entrañas, une el punto 1 con el 2 y sabrás que me hace la misma gracia que beberme un vaso de cristales machacados.

Poco más. Por suerte, la fiebre se fue. Sólo quedan las pupas y los picores. Pero bueno, se soporta. Aunque como no me puedo afeitar, la barba empieza a picar más que las propias ronchitas. Por lo demás, bien. Todo bien. Menos la tele, que cada día esta peor. Pero esa es otra historia…

Acabo de salir del armario. Sí, otra vez. Pero esta vez la frase no ha sido “soy gay”. Esta vez, la frase ha sido “soy El Castigador”. Aunque en realidad no he dicho frase alguna.

Hace varios días que esperaba la llamada. Envié a mis hermanas el link con la entrevista que hice a Antonia San Juan. Era cuestión de tiempo. Y el tiempo ha llegado.

Mis hermanas ya conocen el blog. Supongo que mis padres no tardarán en hacerlo. Y no sé. No es miedo lo que siento. O sí. Simplemente es que cuando empecé a escribir el blog hace ya casi seis años, no imaginé que mi familia alguna vez lo leería. Ni mi familia, ni mis compañeros de trabajo, ni casi nadie…

El Castigador estuvo en la sombra durante mucho tiempo. Muy pocos, poquísimos, sabían quién era la persona que estaba detrás. Pero eso fue cambiando poco a poco y fui encontrando gente con la que iba “saliendo del armario”. Con mi familia esa salida del armario llega a su punto máximo.

Antes hablaba de miedo. Sí… Me da miedo. Sobre todo de que piensen que vivo en un continuo estado de depresión. Joder, con tanto texto deprimente, como para no pensarlo. Y oye, que no. Sólo que en momentos de tristeza, salen los mejores textos.

En cualquier caso, bienvenidos a todos. Ahora, además de un hijo/hermano maricón, teneis también uno que se hace llamar El Castigador, aunque castigue más bien poco. O nada.

Que no os quepa duda de que os quiero mucho. Y, ah, están terminantemente prohibidos los comentarios tristes, meláncolicos o que pretendan emocionarme. Que el blog es mío y para eso ya estoy yo… ¡Hombre ya!

Hoy me siento como Shakira. Shakira, a la que tantas veces he criticado. Y es que no se puede. No, no se puede… No se puede ser morena, con rastas y cantar con una guitarra en las manos, y que pasados diez años te conviertas en una rubia oxigenada que menea el culo semi desnuda dentro de una jaula.

No se puede, no. No. O sí. Lo mismo sí que se puede. Porque a lo mejor un día, Shakira se dio cuenta de que estaba hasta el coño de ser morena con rastas y de cantar cosas con mensaje, se fue a la peluquería y eligió un lindo tono de rubia de bote del montón.

Pues así me siento hoy, como Shakira. Con la diferencia de que el rubio me quedaría fatal. Eso si tuviera pelo donde poder echarme el tinte, claro. Pero el caso es que desde hace mucho tiempo en el blog sólo escribo cosas tristes, tirando a muy tristes.

Sí, todo es triste por aquí desde hace mucho, aunque a veces no se note. Y oye, pues ya. Porque si tiro de archivo, también hay veces que he escrito sobre cosas buenas, con ironía y sin más intención que la de divertir. Pero esto es como todo en la vida, uno se envicia escribiendo cosas tristes y profundas y al final sólo sabe hacerlo así.

Así que hoy me arranco las rastas negras y me pongo a mover el culo dentro de una jaula. O lo que es lo mismo, que a partir de ahora escribiré más y más variado en este blog. Quizás más del día a día y menos de como me siento, que bastante aburrido es. Y además de aburrido, cada vez me apetece menos hablar de los nudos que se me hacen en el pecho. Total, si al final casi nadie es capaz de entender lo que me pasa…

Lo mismo hasta empiezo a subir fotos que haga con el iPhone. No mías, claro. De lo demás… Pues eso, que ¡Auuuuuuuuuu!