Esta mañana he dado un paso firme en mi faceta como escritor: he llevado mi primera novela al Registro de la Propiedad Intelectual. Vale, un paso firme real sería que tuviera editorial y que supiera que se va a publicar, pero aún así, me siento muy ilusionado por haberla registrado.

Y es que eso es señal de que el punto final de mi primera novela ya está escrito. No habrá más vueltas, ni más correcciones, ni más cambios. Al menos no por mi parte. Supongo que si una editorial se decide a publicarla, ya tocará darle unas cuantas vueltas más. Pero eso ya vendrá.

De momento la voy a enviar a un concurso. A uno de los gordos. Hay que apuntar alto. Siempre hay tiempo de seguir enviando a más sitios. Pero oye, quien no se arriesga…

Estoy francamente orgulloso del trabajo que he hecho, sencillamente porque he escrito la novela que quería escribir. Al principio me costó llegar al tono que buscaba y encontrar el camino, pero finalmente lo he conseguido. Y bueno, ya hay por ahí quien la ha leído y, de momento, las críticas son buenas. Habrá que ver si el resto de futuros lectores van pensando lo mismo.

¿El título? Claro que ya lo tiene. Pero, ¿es realmente necesario descubrirlo todo en este post? De momento prefiero guardarme ese as en la manga… Tensión dramática, que se llama.

En fin, seguiré informando.

Parece ser que la depilación masculina vuelve a estar totalmente pasada de moda. Cada vez somos más y más los gays que nos ponemos super cerdas con preferimos que el vello se quede en su sitio. Sobre todo, cuando de barbas, bigotes o perillas se trata.

A través de CainQ, me ha llegado este enlace con diferentes modelazos que, gracias al Photoshop, podemos verlos con y sin vello. Yo tengo clarísimo con cuál me quedaría en cada caso. Creo que no hace falta especificar…

¿Será que me estoy osizando? Y vosotros, ¿qué preferís?

Ea, pues parece ser que Lost se ha terminado con un último episodio que muchos califican de “momento histórico”. Vamos, que ha debido ser así como cuando el hombre llegó a la luna, pero en serie. Y digo debe ser, porque no he visto nada de las seis temporadas.

Bueno, miento. Recuerdo que hace años, estando de visita en Málaga, vi algún trozo de los primeros capítulos. Recuerdo que solo había gente sucia andando entre matorrales y que hablaban más bien poco. Me aburrí como con pocas series.

Después he escuchado y leído de todo, pero aún así, lo único que sé es que la gente iba y venía en unos flashbacks que nadie entendía, que había un humo negro, que había tíos que vestían monos blancos y que el prota está muy muy muy bueno. Y ahora parece ser que todos estaban muertos. Parece ser, porque resulta que aquí nadie tiene claro lo que ha pasado.

Sinceramente, puedo pasarme una hora y media de película para que la conclusión sea que todos están muertos (véase Los Otros), pero estar seis años… Vamos hombre. ¡A mamarla!

En fin, ahora que ya está toda la serie y que en un par de meses me la podría ventilar, lo mismo me da el punto de verla. Aunque no aseguro nada. Pereza total. Lo mismo luego cambio de opinión y me vuelvo un talifan. Cosas más raras se habrían visto.

Cuando vives en Madrid corres el riesgo de pensar que no hay nada más allá de esta ciudad. Desde que llegué a ella no me costó trabajo adaptarme. Nunca me sentí un extraño, ni un visitante. Simplemente pegué un salto hacia la rutina y empecé a andar por las calles como si siempre lo hubiese hecho.

Un día, hace ya tiempo, me descubrí pensando que Madrid era el mejor sitio de España donde se podría vivir. Lo pensaba de forma totalmente convencida. ¿Cómo a alguien puede no gustarle caminar por la Gran Vía, tener a mano museos, espectáculos y otras miles de cosas por ver y hacer? ¿Cómo un gay puede vivir lejos de Chueca?

Juro que lo pensaba de forma totalmente convencida. Pero de un tiempo para acá he empezado a atravesar el espejo. Empiezo a pensar que vivir en un pequeño pueblo de costa, en medio de un parque nacional o, simplemente, en una capital más pequeña, merece mucho más la pena que todas las Chuecas del mundo juntas.

No planeo mudarme. Al menos no de momento. Pero me alegro de desterrar de mí esa visión madridcentrista. Y aunque me sigue encantando Madrid y vivir aquí y todas las opciones de las que dispongo, me temo que se quiere mucho más si solo se viene de visita.

El sábado, así como el no quiere la cosa, empecé a hablar con mis amigos de cuando me case. Y normal, porque durante toda la semana, la boda de Tony Tornado ha sido el tema principal de las noticias de mi Facebook y de mi lector de blogs.

Total, que con dos copas en el cuerpo, empecé a decir así de forma contundente que para finales de 2011 me caso. Me puse a organizar en mi cabeza quien leerá, quien repartirá los cigarros, quien se encargará de las fotos y la canción que abrirá el baile.

Ahora solo me queda tener novio. Aunque empiezo a pensar que esa es la parte que menos importa.

Justo en este momento estoy atravesando un drama vital. Esta mañana me he comprado este reloj de la foto y claro… ¿qué me pongo que le vaya bien?

Disfraz de Playmobyl no tengo, ni tampoco de Oso Amoroso ni de Pequeño Pony… ¡Ay, ay, ay, ay! ¡Que he quedado en 45 minutos y no tengo ni idea!

¡¡¡Grrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrr!!! ¡Blogueros fashionistas a mí!